¡ FELIZ CUMPLEAÑOS, INDOCENCIA! CRONICA DE LA PRESENTACION COLECTIVA EN EL ATENEO GADITANO

Allí, cuando el atardecer espanta el día y la noche derrama su fiebre, nocturnos, en la espalda del día tan real, allí, lunáticos y convocados, allí, los poetas, reunidos, atados por el fuego lento de la poesía, llenando copas de versos y licores untuosos, más allá de todo y más acá de sí mismos, donde la vida intercede con la rosa, en el punto exacto en que huye la muerte, allí, en la grieta precisa, allí, los poetas, fuera de todo y dentro de cada cosa, allí, cuando la tarde declina y la palabra se pone íntima, sí, como una pequeña plaza. Allí Jose Luis, Marisol, Eugenio, Jose Aurelio, Charo, Paco, Ramón, Juan y Blanca, allí, los poetas.

Empieza Blanca, hoy trae verdes en su paleta, verde hierba, pinta rápidamente un apunte, quién somos y a dónde vamos, de dónde venimos y en qué locura nos hemos metido, agradece al Ateneo su acogida, perfuma la sala y llena las copas. Empieza la fiebre, la poesía se derrama.

Jose Luis es un poeta hispanoárabe, su poesía es grácil como una tarde adolescente, danza y no se obtura, es una poesía casi alada, lee versos casi adolescentes, la edad y su barba de califa severo no le impiden dar vuelo a su poesía más juvenil, ese recinto al que uno vuelve cuando el tiempo es herida abierta que nunca cicatriza.

Marisol, mujercísima y poeta, o poetisa, Aldonza corregida de delicuescentes dulcineas, poesía hembra y conminatoria, poesía macho y delicada, poesía madurada de tiempo y amargores, limpia, poesía que dice y poesía que lo que calla se posa en sus ojos, todavía y a pesar de todo, brilladores.

Eugenio es un poeta urbano, canalla y subversivo, se ha cortado la melena, pero sus versos supuran rock, alcoholes y violencias, poeta de la palabra tensa, retrucada, muy barroco, altisonante y hondo. Su camisa naranja estalla en los ojos como sus versos queman los oídos que alcanza. Poeta de puñetazo y poeta de lirio, o de delirio.

Jose Aurelio, explicativo, largo, muy atento a lo que pasa, sacando el verso de lo que no pasa, social y agradecido, se pone íntimo también como una pequeña plaza.

Charo, modernísima, también muy mujer y muy sólida, anegada de literatura, pone la risa y la juventud y el color, sus poemas están al hilo de lo que pasa, transfigurado por una poesía que no se conforma, que busca, esforzadamente sencilla y complicadamente transparente, poesía necesaria, en la tierra son actos, gritos en el cielo. Poetisa.

Paco, con su testa fenicia, relumbrada de soles y versos, poeta del mar y del amor, sus versos tiemblan, sentimentales o paisajísticos, es el poeta que mejor hace la acuarela de su mar y de su amor, delicado, persona, imprescindible, a él, a ellos, les debemos respeto, son los que hacen funcionar el mundo. Gracias.

Ramón, ateneísta, poesía añeja, de sus búsquedas y encuentros le sale una poesía con acento clásico, con tonos, con alcances, con honduras, su voz añeja sus versos, enriquecidos en barrica de maderas nobles, poeta acentuado, como el vino, servir en copa fina.

Blanca, rubicunda y mujer, verso rápido y atento, poesía también de amor y poesía social de mujer valiente, fajada en la plaza y en la política, y todavía poeta y poesía. Poesía moderna que no olvida a sus clásicos, poesía mujer de la que mucho se espera. Compañera.

Juan, arquitecto, poeta a lo Gloria Fuertes, poetiso, gran poeta de la maldad, la ironía, el niño, la manía, grandísimo poeta que afila y busca y da y no se esconde, sus poemas a la arroba de lo mejor que uno ha leído, un clasico, poeta que no se ha dejado poseer por la amargura, poeta que juega, niño todavía en sus versos, poeta para rato o poetiso.

Presentación colectiva en el Ateneo. Día 15 de Octubre a las 20 horas.

POESIA INDOCENTE






¡¡A la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo!!

Nos presentamos.
¿Donde? En el Ateneo de Cádiz. Calle Ancha 20. 1º Planta
¿Cuándo? El miércoles día 15 de Octubre a las 20’00 horas
¿Cómo? Leyendo nuestros más indocentes poemas.
¿Quién? El colectivo poético “La indocencia “

Poesía necesaria como el pan de cada día…
Pásalo.

¡Aquí está la criatura!

Este es el libro antología que muestra la obra de medio centenar de indocentes poetas de la provincia de Cadiz y sus alrededores. Se ha enviado a todos los Centros Educativos de la Provincia pero - me imagino- que si alguien tiene mucho, mucho interés puede dirigirse la Delegacion Provincial y a traves de Blanca Flores intentar conseguirlo.

ENCUENTRO CON LOS LIBROS.

El domingo día 11, Onda Jerez Televisión, a partir de las 9.30, al menos, después del especial por el Rocío, en Onda Jerez Televisión, programa Encuentro con los libros. con la indocente presencia de de nuestras camaradas líricas, Rosario Troncoso y Blanca Flores. Lee aqui la reseña que Rosario Troncoso hace en su Blog " El Atico de los Gatos" sobre dicho programa.

Crónicas de las Lecturas Indocentes en Paterna. 9 de Mayo

CRONICA - hospitalaria- DE PACO VELAZQUEZ

Cuando amanecimos los indocentes en Paterna de Rivera, la pequeña y desconocida localidad de la Janda nos acogió desperezándose con el cielo algo desapacible.
Allí estábamos Paco Rodríguez, Jorge Garrido, Juan Francisco Delgado, Blanca Flores, José Aurelio Martín (acompañado de su inseparable guitarra y de su amigo Benito a la flauta), Manuel Bernal y Paco Velázquez.
En primer lugar, nos tendió la mano el instituto, donde nos esperaban, algo adormilados, los chavales de 1º y 2º de ESO. La idea consistía en homenajear a las escritoras de la Generación del 27. Por ello, cada uno de nosotros eligió varios poemas de las autoras y algunos propios.
Comenzó Paco Rodríguez leyendo poemas de Concha Méndez, para continuar con unas nanas dedicadas a su hijo, a las que siguió una reflexiva adivinanza sobre la “o” que hizo despertar definitivamente a los asistentes, y el poema infantil del conejito.
Por su parte, una vez animados por Paco, Jorge Garrido eligió también a Concha Méndez y a Gerardo Diego (con unos poemas sobre los pueblos de Cádiz). Y nos confesó un secreto, si a él le preguntaran ahora (si fuera niño), que qué querría ser de mayor, diría que pastor. Y nos recitó un poema propio sobre esta apasionante profesión. Finalizó su recital con su poema “Menudeces”.
Juan Francisco Delgado dedicó su intervención a Gerardo Diego (“El gato”) y a Manuel Altolaguirre (“La lluvia”), para continuar con varios poemas de su cosecha.
A continuación Paco Velázquez leyó un escrito de Carmen Conde y su poema “Por los cuatro vientos”, dedicado a Paterna. Y Blanca Flores, por su parte, leyó el poema “Quisiera tener varias sonrisas”, de Concha Méndez. Como poemas propios eligió “Hijos” y el interesantísimo “Humos”, que explicó detenidamente a los asistentes.
Finalmente, José Aurelio y Benito nos hicieron deleitar y acompañar a todos, en su intervención cantada del poema “Nunca entré en Granada”, de Alberti (en versión de Paco Ibáñez). Y cuando estaba ya más entusiasmado el personal, debido a que el reloj se mostraba implacable, tuvimos que partir raudos hacia el centro de primaria.
Allí, ya en caliente, Paco Rodríguez revolucionó al auditorio con la adivinanza sobre la “o” y continuó con otros de sus poemas infantiles. Y Jorge no iba a ser menos, alentando a participar a todos los niños y niñas con su poema “¿Qué hay debajo de la cama?”, mientras que debíamos repetir el estribillo “Las babuchas de la abuela”. Cambiando de temática, Juan Francisco dedicó uno de sus poemas a su padre agricultor y, tras una breve intervención de Blanca y Paco Velázquez (“La vaca Paca”), José Aurelio hizo intervenir, con su guitarra entre las manos, nuevamente a los alumnos y alumnas, repitiendo el conocido estribillo del poema de Alberti “A galopar” (en versión de Paco Ibáñez).
Después nos dirigimos todos a la Escuela de Ed. Infantil El Llano, de la que es director Paco Velázquez, donde admiraron los murales realizados por los niños y niñas de 3 a 5 años, sobre autoras de la Generación del 27 (Josefina de la Torre, Concha Méndez y Ernestina de Champourcin) y las exposiciones sobre Lorca y La Generación del 27, tras lo cual, repusimos las fuerzas con un desayuno.
Finalmente, en la Casa de la Cultura nos esperaban los alumnos y alumnas de 3º y 4º de ESO, en la que continuamos con las lecturas de poemas propios y Manuel Bernal nos deleitó (¡ay que pena que el tiempo no dio para más!) nos deleitó con una interesantísima charla sobre diferentes anécdotas del nacimiento de la Generación del 27.
Para cerrar el acto, Blanca Flores presentó nuestro libro “Antología de los autores docentes de la provincia de Cádiz”, entregando un ejemplar al ayuntamiento que también nos acogió y que obsequió a cada uno de los indocentes participantes en las lecturas con una placa.
¡Y nos fuimos a comer al Perro de Paterna!... Jamón, queso, venado, conejo, retinto…
En fin, una intensa y emotiva jornada en la que todos quedamos satisfechos y animados a continuar en nuestra andadura de indocentes.

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SEMBLANZAS LITERARIAS Y CRONICA - encendida - DE JOSE AURELIO MARTIN

Juan Francisco Delgado, Paco Rodríguez, Blanca, Jorge Garrido, Paco Velázquez, Jose Aurelio Martín, poetas, indocentes, dignas espadas de la palabra, creyentes, decentísimos, en Paterna, Cádiz, en una mañana de mayo a punto de romperse en tormentas y levantes. Juan Francisco Delgado es un poeta sucinto, entre Cernuda y Bécquer, muy acendrado de palabra, rápido, canta un blues y en realidad dicta un poema, lírico, lejano de ideas, corto de prosaísmos, poeta que esconde cosas pero que transparece muy límpido en su poesía. Paco Rodríguez tiene muy cogido el difícil estilo infantil, entre la nana y el juego, la adivinanza mistérica y la canción sonora, poeta risueño de asonancias, colmenea en la tradición y en los panales del entusiasmo, poeta luego muy juanramón en la poesía de adultos, muy afanado en raptar la Belleza juanramoniana y sorprenderla en todas sus desnudeces. Blanca, poesía hembra que quiere decir, denunciar, cantar, poesía de verso largo y galopante que quiere calar, permanecer, remover, poesía muy mujer, entre lo social y lo lírico, Blanca, óleo de Picasso entre rojos violentos y ojos iluminados como candelas nocturnas. Jorge Garrido, poeta sin la melena plateada, como antorcha blanca, de Alberti, pero muy cerca del poeta civil y lírico y social y popular y clásico y vanguardista que fue Alberti, un poeta de verso en pecho, abundante, concienciado, a punto de romperse la camisa, irónico, divertido, más imaginativo que ideativo, poeta creyente y sufriente y sonriente, poeta. Paco Velázquez, con su cabeza persa de infinitas irisaciones y amabilidades, poeta claro, de limpias profundidades, emocionado ante un paisaje y una golondrina, poeta de calidades y calideces interiores, riente, versos a veces delgados como las huellas de las gaviotas en las orillas rubias de los litorales.

Jose Aurelio Martín, poeta menor no obstante que encendido.

Lectura indocente en el IES Las Cumbres de Ubrique, por el Dia Andaluz de la Lectura.

Con ocasión del Día Andaluz de la Lectura, leímos el 17 de diciembre Juan Francisco Lepe, Valentín Navarro, José Manuel Benítez Ariza y yo, Daniel Cotta, ante un auditorio compuesto por estudiantes de 4º de ESO, 1º y 2º de Bachillerato. Manuel Martín Morgado, pintor jerezano que imparte clases en mi centro, tuvo el buen acuerdo de realizar un cartel caricaturesco de todos los que recitábamos. El recital duró hora y cuarto y tuvimos a un público atento y entregado que oyó poemas y relatos de nuestra cosecha. El instituto nos obsequió con con sendas carteras de genuina piel de Ubrique y nos invitó a un almuerzo en el que departimos amistosamente sobre todo tipo de asuntos.

Lectura indocente en el IES La Caleta , por el 23 de Abril.

Fue 23 el 24 y aunque no haya fotos - ¡cachis! – hubo y existió. José Manuel Benítez lo había organizado todo de manera exhaustiva y aunque al final una faringitis vírica lo ausentara del acto, su mano y su voluntad estuvieron presente desde que pisamos el Instituto y fuimos recibidos por Pepe y Fany. Todos un poco nerviosos pues la ausencia de José Manuel nos dejaba un poco huérfanos y con un poquitín de miedo a aquellos chicos y chicas que se agolpaban en la puerta del salón de actos empujándose y jaleándose como si a un concierto de “Melocos” se tratara.
Pero llegó la hora y nos sorprendimos del respeto con que un centenar de adolescentes recibieron las rimas – Rafael, Gerardo. Miguel, Federico… - escogidas de los del 27. Y nos fuimos animando en las tablas y Enrique y Daniel nos hablaron de sus amores y sus rutinas y yo me quedé con un maravilloso verso que decía “… te quiero porque quiero” y Paco Velázquez nos cogió de la mano para bajarnos a la Caleta , tan suya, y yo les leí unas cositas líricas sobre mis niños y pasó una hora mágica de versos que se nos hizo corta, muy corta…
Y luego vino una comida también mágica dónde se nos restó Enrique pero se nos sumaron Pilar y Blanca y donde hablamos de poesía y de docencia y de mil cosas. Blanca traía a nuestro niño “Antología de autores docentes de Cádiz y el 27” – aún rodeado por el cordón umbilical de las últimas correcciones, pero tan , tan guapo.. - y aun si bautizar conoció a su primo “Cardito de Puchero” que también lloraba pidiendo mimos desde la mesa del bar.
A las cuatro nos separamos, citándose algunos en Paterna, otros para un bautizo….

Indocencia - bonita, bendita...- en Bornos. ¡ Ojú, si se entera Lorca!

Miércoles 16 de Abril, 2.008

La amenaza de lluvia había desaparecido y el olor a poesía se comenzaba a mezclar con los naranjos de la Plaza de la Iglesia, punto de reunión a las 16 horas...
Iban llegando indocentes, familiares casi, pese a tratarse de caras en su mayoría desconocidas.
Y subimos al torreón viejo del Castillo, y paseamos por el patio de la Casa-palacio, y se nos paró el reloj entre los arriates del espléndido jardín…
La hora taurina se nos quedó detrás y estábamos en el Salón para la lectura con media hora de atraso. Seguía entrando gente y se buscaron más sillas. La expectación era máxima.

Rompieron el hielo las alumnas del SEPER “Almarda” de Bornos y Coto de Bornos, que no fueron traicionadas por los nervios y algunas, aun siendo neolectoras, cumplieron a la perfección su papel de transmisoras emocionadas de la palabra de la Generación del 27, contándose además con la inesperada aportación sonora de dos alumnos de Español en el Centro organizador: una alemana y un británico pusieron tintes fonéticos exóticos e inimaginable cadencia para degustar silábicamente los versos leídos… ¡Ojú, si se entera Lorca! ¡Pero la verdad de la poesía estaba presente!

Y los indocentes tomaron a continuación la palabra. Aparecieron de nuevo las emociones, el brillo en los ojos, los aplausos.
Primero, con obras de los autores y autoras del 27, para después dar dos pases de lectura de cosecha propia, a petición del público, entregado, respetuoso, silencioso… Comulgando sentimientos.
Un acto sencillo, hecho con cariño… El fruto fue inmediato.
Tuvimos la suerte de compartir instantes de esos que sabemos para siempre inolvidables.

El Ayuntamiento también quiso estar presente y tuvo un detalle con todos los lectores. Y foto en grupo.

Al final, tiempo para lo también importante. Llegó el momento de los comentarios, de los grupitos, del café…. Allí mismo, en un rincón del fondo, surgían los aromas. Y bandejas por doquier con bizcocho y rosquitos elaborados por sus portadoras, las alumnas del 'Centro de Adultos.' Como para mirar para otro lado porque dicen que engordan…
Bonita…Bendita tarde.

Del corresponsal (ocasional) para la Agencia G27 :

Jorge Garrido.

Gracias a todos. Los que estuvísteis y los que no pudísteis.Un abrazo

Amor Brujo. Alumn@s de consevatorio de Cadiz y la Generación del 27

Para ver más

http://www.hotflick.net/videos/Ana_Maria_Fernandez/index4.html

8 de Marzo Indocente el CEPER La Arboleda Perdida.

Las poetas indocentes que tanto brillaron en el Caleta repitieron al dia siguiente, 7 de Marzo, su faena en el CEPER La Arboleda Perdida de El Puerto de Santa María. Se cayó Blanca del cartel aunque estuvo, fugaz, entre el público y se les sumó Marisol Gómez, una adquisición reciente de la indocencia.

Fue un acto brillante. El Centro, alumnas y profesoras, estaba triste. Hacía apenas una semana que la violencia de género había segado la vida de una compañera , María Victoria Martínez, y ese mismo día , unas horas antes, ETA había asesinado en Arrasate, a un militante del PSOE. Una bandera andaluza con una rosa sobre una silla vacía y un minuto de silencio nos recordaron sus ausencias.

No eran las mejores condiciones para la lírica pero nuestras indocentes compañeras no tardaron en arrobar a las 200 mujeres que llenaban el patio. Marisol hizo su loa a la diosa Informática, Raquel espumó sus mejores poemas, con Mercedes navegamos por archipiélagos de versos y con Chari nos estremecimos cada vez que declamaba “¡Puta, puta!”. Vivaldi llenaba los interludios fundiendo aplausos y vítores y al final, hasta bises hubo por petición del público.

Al final , la tristeza se habia quedado agazapada tras el telón y nuestras mujeres salieron de allí con un clavel en la mano y su mejor sonrisa indocente.

Para quienes organizamos el acto, quedaba la sensación de que habíamos vivido un lujo que no estaba al alcance de cualquiera.

Gracias, Marisol, Raquel, Mercedes y Chari.

8 de Marzo Indocente en el Caleta.

"Es cierto que, afortunadamente, no estamos en los países árabes -comentaba, durante su intervención, la poetisa Mercedes Escolano-. Aún así, hace no tanto tiempo, las mujeres en España necesitaban el permiso de los maridos para escribir. Pero como yo soy soltera y nací en democracia, no tengo esos problemas y, dado que me tocó ser mujer, decidí aprovecharme de las ventajas".

Escolano, que da clases en el Pintor Juan Lara de El Puerto, fue la encargada de abrir un encuentro "híbrido", surgido al calor de las citas realizadas durante todo el año acerca de la Generación del 27. En esta ocasión, la excusa la ha dado el calendario y la iniciativa ha surgido desde el propio IES La Caleta, como un modo de recordar el Día de la Mujer Trabajadora. Así, coordinada por José Manuel Benítez Ariza, la cita de ayer pretendía acercar a la poesía en voz de mujer a varios alumnos de bachillerato y secundaria. Charla y lectura se mezclaron de la mano de Mercedes Escolano, Blanca Flores, Rosario Troncoso y Raquel Zarazaga en un encuentro que repasó los muy diferentes estilos que permite el género y, sobre todo, su infinita temática.

Así, Mercedes Escolano describió, en uno de sus poemas, su relación con la literatura: "Escribo, sobre todo, para jugar con las palabras -añadió-. Tal vez por eso, para mí son muy importantes los inicios y finales de los versos. Quedan como puntales y, a partir de ahí, voy construyendo como una enredadera". Igualmente, Zarazaga recordó a una compañera, "de mis años de adolescente", que escribía poemas y los colgaba en el corcho de la clase. "Ahora es una conocida poetisa, María Iglesias". Y, sobre todo, la autora bilbaína rememoró a una profesora de Literatura que fue la que "me enseñó el gustó por las palabras". Tal vez por eso, su intervención comenzó con un poema que recordaba a los judíos perseguidos en la II Guerra Mundial "que escondían libros o que se dedicaban a contar esas historias de boca en boca".

Cuestiones como las telenovelas de radio, la nostalgia de invierno, el maltrato, la condición femenina, el amor o el mundo virtual desfilaron, con percha de rima desordenada, de prosa lírica, de reflexión intimista o incluso de haiku para hacer llegar el mensaje de que la poesía encierra mucho más que sus clichés. Como también ocurre, por supuesto, con las voces de mujer.

Indocencias de Valentin Navarro

Te me fuiste cayendo como párpados

del mundo que cabía en mi retina

porque no me dejabas ver lo que éramos.

Y pedías al tiempo un milagro

o un instante de paz a mis latidos

hasta dejar caer la arquitectura

que sustentaban nuestros besos.

Deshacías las risas con tus muecas

de muñeca mimada, de niña triste

con boca seria y corazón cansado.

Quisiera regalarte esta mañana

para tomar café sobre tu cuerpo

o hacerte, lentamente, y al llamarte

o crearte, despacio y en voz baja

y en silencio, irías sacudiéndote,

poco a poco, la luz con mis recuerdos

Indocencias de Blanca Flores Cueto

RETRATO
“Vamos a darlo todo a fin de que otros vean.
Es demasiada luz, para guardarla para siempre”
Ernestina de Champourcín



Julio. Trece.
No diviso el horizonte de este mar,
escucho la Dolce vita,
mientras visitas el Coliseo,
intentado irradiarte desde aquí energía,
mientras me regalo un sueño.

Contemplo la fotografía en sepia inacabada,
porque nos salíamos del marco,
porque no cabía tanto dentro.

Al fondo la luminaria, cual luces de verbena,
brillan ojos y sonrisas
coloreando los rostros
que ocultaron el lado oscuro.

Me acaricia la brisa,
me siento bien esta tarde,
dejémonos de tonterías,
y con una prosa para imposibles,
hablemos de política:
Roma es más bella de noche.

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Para Victoria.

"Hoy necesito un sorbo de calma
porque el vertiginoso mundo me atropella,
son demasiadas la cosas que contemplamos,
cual escaparate luminoso, que agitan cada día
los corazones de los que persiguen una utopía.

Dejad de escupir mensajes en sms,
dejad de enviar chorradas en emails absurdos,
mientras dejamos que la juventud se destruya
con las drogas,
mientras dejamos que las bombas sigan explotando
en Basora,
mientras dejamos que las mujeres sigan soportando
el maltrato ante los injustos muros enmudecidos.

Ya no hay tiempo para seguir respirando,
para contemplar amaneceres solitarios,
para conversar en una mesa camilla tomando un café...

Hagamos un paréntesis,
parémonos un rato,
respiremos, charlemos,
disfrutemos y descansemos
en el diván de la casi inexistente poesía.

CÁNCER
Para mi madre

El azar ha trastocado
el orden lógico
de los números de esta lotería que es la vida.
El color azul de la acuarela
que rodeaba tu apariencia y tus cánticos
ha llegado a rescribir el final de una historia inimaginable.

Ahora, de nuevo el final es el principio,
como una vorágine, como una inevitable verdad,
más cruda, más dura,
pero más verdad que toda tu existencia.

Así es...
Y quién lo iba a decir...
Cínicos lexemas,
gritos incontenibles,
amenazas desafiantes...


El morado cólera que ha florecido
en los rostros que caminaban hipócritas,
nos ha dado la razón.

La vida ahora es más dura pero es más cierta.

Y todavía nos queda tiempo
para mirarnos en los ojos cristalinos de los niños,
para tocar sus manos, aún suaves,
para escuchar sus risas, todavía inocentes.
Aún, queda tiempo.

Y con atrevida osadía, escúpeles a la cara,
y no temas sus reacciones, porque ya has sufrido bastante.

Ya te ahogaste en toda tu pena.
Escupe y sigue adelante,
porque sólo somos el tiempo que ya nos queda, como nos recordó Caballero Bonald.

Paséate por la Caleta,
como si fueras otra vez niña,
rodéate de sus espumas y vive.

Y a los que no creyeron en ti, déjales que corran, que corran,
con su odio contenido y con su sed de venganza.
Cuanto más corran, antes llegarán
a rozar con las yemas de sus dedos, su propia agonía.

El cáncer que te ha salvado, ha condenado
a los que falsamente te rodeaban, hacia su propio suicidio.

Mezquina e inválida hermandad,
para eso es preferible el vacío.

Indocencias de Marisol Gómez Sánchez

DIOSA INFORMATICA

Diosa Informática ,

la muy maniática,

me tiene atada

de forma trágica

a estos delirios,

a esta temática:

windows, teclados,

programas y sofwares,

el disco duro y sus…. Memorias,

cedés , ratones,

cliques y vueltas,

cables y teclas,

cifras y letras

sobre la mesa

bailando espámicas.

Veo a sus discípulos

Y sus discípulas

bajando, dicen,

hasta películas.

Todos enredados

entre electrónica.

Entusiasmados

con el oráculo,

Poniendo emails

como espectáculos.

Diosa Informática

tiene sus templos

en los rincones de sus cerebros.

Los habitáculos se hacen pequeños,

La red conecta todos los pueblos.

Pero los gastos se hacen espléndidos

y los ahorros se van al cuerno.

Diosa Informática

recluta acólitos

por todo el mundo,

a fuerza de vómitos

de informaciones,

de virtuales mundo fantásticos,

telas de araña

de algún lunático.

Las conexiones

acogen llantos,

venden espíritus,

Compran espanto.

Diosa Informática

pasea pletórica

por el Olimpo de nuestra Historia,

aplasta dioses,

vende a los siglos

y a sus discípulos

inyecta engaños

,alucinógenos de luz y plástico.

En un lugar del tiempo….

¿Qué renglones coincidentes
me llevan a ese libro abierto de la poesía…, de la esencia.?
¿En qué lugar del pasado, del presente
o del futuro se arranca la primera página?
¿Dónde la última?
¿Cómo haber ignorado tanto tiempo
el silencio sonoro de este desfile de párrafos ya escritos,
etéreos viajeros de vidas enteras y de generaciones infinitas?
Ahora que mi vida camina verso a verso
y respiro palabras que ondean en algún lugar del tiempo
y alivian la herida de la impotente vida que consumo …
Ahora… un soplo de poesía me descansa.

Poema Visual de Eugenio Manuel Fernández Aguilar

La indocencia gaditana ( cuasi ) en pleno.

Indocencias de Rosario Troncoso Gonzalez

HUIR DE LOS DOMINGOS


Para huir de los domingos
me haré cómplice del viernes.
Sanaré las palabras enfermas
de cobardes silencios de lunes.

Pintaré las paredes de tu alma
con colores de veranos
deseados, inventados todos
para huir del invierno.

Huiré del abismo a mis pies,
escondiendo mis temores de víspera,
sin llegar al cruel recordatorio
de la caducidad de mis días.

Poema extraído del poemario “Huir de los Domingos”
ISBN 10:34-8434-382-0

BULIMIA

El cuerpo sobra, duele.
Culpable envoltura
que no reconozco…

Sangra malherida la voz,
yaciendo al borde mismo
[de lo absurdo.

Con la vida a trozos,
entre los dientes
oigo el eco de días
que ya no existen…

Invento delirios,
locuras de boca compulsiva,
que alimento de vacíos abismos
huyendo de mi farsa
[tras el espejo.


Ya no existo, ya no soy
no estorba ahora
[la carne.

Llega la negrura,
famélica quietud
escombros del alma
[polvo de huesos…

Indocencias de José Manuel Benitez Ariza

Villancico 2006



Todo vuelve y nada vuelve,
como este sol melancólico
de finales de diciembre.

Este sol que brilla sobre
las inquietudes de ahora
y las certezas de entonces.

Y el niño que fui una vez
–el niño que ya no soy–
dicen que ha vuelto a nacer.

La arroba en el Parnaso.

A batallas de humor, campos de plumas.
(Casi cita, casi verso de J. M. Caballero Bonald)



De : La Indocencia Gaditana

Y bajo ella se esconden:
Juan V. Fernández de la Gala
Francisco Velázquez Barroso
Ramon Luque Sánchez
Daniel Cotta Lobato

Juan L. Rincón Ares

Hay quien la arroba
me la roba.

Hay quien la encuentra errante
y radiante,
y hasta amante
en la alcoba.

Hay quien ante este batiburrillo
pretende rehacer en un altillo
vocablos en masculino
y su grácil femenino.

Mas quisiera romper una lanza
en esta sibilina chanza,
por las palabras hembras
y machas,
pues mi cabeza no se agacha
ante tanta esperanza
y, ¡pardiez!, cuánta alabanza.

Que más vale maña que caña,
que sobran muchas eñes en España,
pues a mí la arroba no me apaña,
que no la sé leer ni a mí me ataña.

------o-------

Tiene guasa la arrob@. Quién diría
que la vieja medida castellana
renace hoy cual grácil cortesana
y pide para sí glosa y franquía

Y viene con su sexo. Qué alegría.
Qué me gusta su pose barragana,
su nombre indefinido de galana,
la moderna espiral de su osadía.

No es letra. No es un gesto. No es un ser.
No es hombre ni mujer. No expresa nada.
Sin embargo pretende el gran poder.

Miradla, pedigüeñ@ y desalmad@,
hermafrodit@ por predestinad@,
llevando los dos sexos a la vez.

----0-----

Fíeme, Don Alonso, la celada
que me apresto, tenaz, a la batalla;
sea metáfora el metal de la mi espada
que mi pluma no otorga, pues no calla.

En el brazo va el rostro de mi amada,
una arroba que la norma avasalla.
La o es un mal gigante, una alambrada
que a un género enaltece y a otro falla.

Que no sepan leerte los estrechos
caletres de una heterodoxia rancia
no te quita ni un gramo de hermosura.

Ya quisiera la hache los provechos
que tú, sexta vocal, con tu fragancia
has traído a mi novel literatura.

----o----

¡Oh docto caballero, no le subas
arrobas al lenguaje, que lo agachas!
¿Qué entiende él de machos ni de machas
ni de los nuevos piensos que le incubas?

¿Habremos de embriagarnos como cubas
y, en fe del nuevo idioma que remachas,
enterrar ya las haches y las hachas,
pisar también las uves y las uvas?

La arroba no me arroba -lo confieso-,
desde que un Cid la convirtió por vieja
de medida en vocal y perdió peso.

Y a riesgo de volverme negra oveja,
la lengua es como un buen jerez. Por eso,
yo no la llamo rancia, sino añeja.

----o----

Los tiempos han cambiado. Es evidente.
Si ya el hombre no manda y la mujer
sacrifica su recto proceder
y se le postra dócil y obediente,

no sé entonces por qué, oficialmente,
la lengua no revisa su carné
de identidad. Es sólo por vencer
al lenguaje machista y prepotente.

Ya no vale expresar en masculino
los dos géneros, hay que reflejar
que existen los dos seres al hablar.

Así diré asesinas y asesinos.
Al respecto no quiero ni un encono,
en vez de ser persona soy persono.

----o----

Aunque yo me las tilde de quijote,
no confundo gigantes con molinos
ni auguro nunca andar un mal camino
que llevará a mi lengua al despelote.

Cual si la arroba fuera un cruel garrote
y el castellano, un débil pueblerino,
hacéis de la gramática un supino
catálogo de inútil chapapote.

“No me toquen la lengua que me irrito”,
proclamáis ante el brusco amanecer
de esta vocal redonda y reversible.

Retruecáis la amargura a voz en grito:
“Lo que no puede ser, no puede ser
y a más de no poderse, es imposible”

----o----

Rompimos varias lanzas y de astillas
tapizamos el campo de las lides;
más soy de los quijotes - no los cides- :
vuelvo grupas y embrazo la adarguilla.

Quien le pone a una lengua mil trabillas
no la agranda y buscando mil ardides
la enmaraña con "quidam" y con "quides",
la hace añosa, parcial y bastardilla.

Ceje vuestra merced en el empeño
de poner puertas al campo y, ya sin hormas,
decídase a leer: "Tod@s " ( todos y todas),

que el Tiempo, que lo grande hace pequeño,
será el juez de los usos y las normas
por encima de l@s mod@s (los modos y las modas)

----o----

Dura lid la que absorbe vuestras fuerzas,
esforzados y nobles caballeros.
Mas dirimirlo ante un plato de berza
digo yo que sería más placentero.

No merece la pena este sofoco:
habiendo toneladas de talento
poco importa una arroba, o dos o ciento.
¡Que me aspen, pardiez, si me equivoco!

Limítense a la lengua en la disputa
que no llegue a hacer sangre este percance
y menos por cuestión tan diminuta.

Troquemos, pues, batalla por romance:
Desenvainad las lenguas resolutas
y a lengüetazos zánjese este lance

----o----

Yo nunca pude pensar
que de vieja y bebedora
pasara a ser gran señor@
que estrena un moderno ajuar.
Menuda barbaridad,
cómo cansa este debate
de palabras no de cates
a Dios gracias. A beber,
me da igual ser que no ser.
Haya paz con un empate.

Indocencias de Ramón Luque Sánchez

EL PAÍS DE LAS HORTENSIAS


1
Yo estuve en un lugar donde la piedra
le da forma a la bruma, que, llorosa,
resbala por la luz de la mañana.
De un hilo penden lunas sobre el campo.
Siempre llueve, y el mar quiere estirarse
diluido en arco iris que delira.
En los acantilados reverberan
los latidos del viento, y las olas
peinan faros de azules imposibles.
Las estrellas desnudan sentimientos.
Amanece, y la niebla es un fantasma
que emblanquece con salmos la pleamar;
allí se ocultan ojos de gaviotas,
su vuelo nos delata el horizonte.


2
Yo estuve en un lugar donde la magia
aún besa a la tierra y a la gente,
donde el agua acaricia en el gris
de la tarde los rostros de las casas.
Yo estuve en un lugar -siento nostalgia-
donde el barro seduce a la madera
y la eterniza en calles centenarias,
El sol corta perfiles medievales.
Aún subsisten mitos que proclaman
al hombre que se forja en la leyenda.
Hombre sin miedo al miedo: poema y tierra.
Yo estuve en un país donde las plazas
son mercados de luz, aromas, voces
que besan los sentidos cada aurora.


3
Yo estuve en un lugar, marcan sus nombres,
que tiran la coraza con que el hombre
se enfrenta a la quimera que es la vida.
El rito es la ventana de sus almas.
Es Cornualles y es Brest, Quimper y Nantes,
Rennes, L´Ille de Bréhat, Pointe du Raz,
Saínt-Malo, el calvario de Plougonven...
La impresión se arracima por la sangre.
Aún recuerdo triste ese fulgor
que graba imágenes en la memoria
al caer de la tarde, impresiones
que siempre están ahí, acariciando
al frágil corazón que un bello día
se dejó arrebatar por lo inefable.


4
Yo estuve en el país de las hortensias,
que se abren al viajero y lo fascinan.
Islas hay donde el tiempo confundió
la alquimia de las olas con las lágrimas.
Allí el mar y la tierra se diluyen
entre la espesa nube que se ciñe
como velo al paisaje. Un sol estalla
después de la tormenta y un festín
de luz confunde la mirada. Un dios
rompe su máscara agorera y náyades
perfilan emociones. Es Bretagne,
una flecha hacia el mar que quiere huir
de Europa. Un corredor al que iluminan
los colores del agua y las hortensias.

Indocencias de Paco Velázquez Barroso

NÁCAR VESPERTINO

Mis pies suben la tersa escalera
del tiempo indeleble,
entre los sollozos de la noche queda.

A cada minúsculo paso
un caballo blanco, errante,
me detiene…
arrogante.

A cada ofuscado suspiro
un halo de energía efímera
me sublima la esperanza,
volatiza la apatía.

En cada goce impávido
mil batallas despavoridas
y un grito unánime
despiertan mi mente crítica.

Porque no encuentro el nácar
en los rostros de mi infancia,
en los rincones de mi juventud

.

.

.

.

.

.

.

.

Y TÚ, MUJER

Y tú, mujer,
despéinate los cabellos
bajando a la Caleta
y sorbiendo
un trago de alma marinera.
Y tú, hijo,
marisca bajo las rocas
un trozo de luna vespertina,
tómala por su proa
y rémala mar adentro.
Que yo os acompaño en la aventura y
ya la barca nos espera,
y de sal la garganta nos sedienta.




¡VAMOS A ALCANZARLO!



Tú, incólume
faro de la Caleta,
esclavo del mar rocoso
y de ingrávidas gaviotas.
Pez errante, noctámbulo,
remanso divino,
de almas divinas,
divisas nuestras lívidas miradas,
horizonte en mano,
cuando un relámpago
dibuja nuestras siluetas
en la fachada nocturna.
¡Vamos a alcanzarlo!
¡Tú, mamá y yo!
Y abrazar tu talle salino
que nos embriague aroma marino,
de marea baja,
de algas y marisco,
besar las estrellas
y traértelas para que te abracen.
Jugaremos
- ¡Tú, mamá y yo! -
¡al corro!

En un jardín oriental, la rosa
(A MI HIJA ROSA, A QUIEN UN DÍA FUIMOS
A BUSCAR A UN JARDÍN ORIENTAL)


Ojos de luna,
ojos de sonrisa,
en tu cara de sol,
de luz viva.
Te espero,
te esperamos.

Tu primer abrazo,
tu primera sonrisa,
la carcajada triunfal,
el primer papá,
el te quiero mamá,
una indecisa caricia,
un roce de pieles,

un beso de mieles,
una nube de algodón
que nos haga
sentir la segunda
juventud.

Has nacido
y no estamos contigo,
hija,
pero nuestras manos
te mecen cada indefensa noche.

De un soplo
te enviamos un beso
ahora que has nacido,
te susurramos
duérmete mi niña.

¿Cinco, seis,
ocho o diez?
No sé contar ni quiero...
Y sigues sola.

Esta noche narraremos
un cuento a tus ojos,
para que ambos cuelguen de la noche
estrellada,
y te meza suavemente,
ea, ea, ea,
como una brisa vespertina de verano,
para que veas,
para que ames nuestro sol.
Susurraremos un beso
para que proteja
tu piel
de enfermedades
y te insuflen de esperanza...
ea, ea, ea...
Un mundo de ensueño
te aguarda,
aunque no lo creas.

Un cuento soñado,
¿sabes?
En el que tú, tú,
eres la protagonista,
te espera.

Ven, te acurrucamos
en nuestros deseos,
y un hermano
que sostiene en el aire
tu cuerpo de niña.

Sonríenos,
ya estás cerca,
en la orillita...
ya casi te tocamos.
La varita mágica
de la llama
de nuestros corazones
ya la tenemos.
Sólo nos resta
ponernos de acuerdo
para hacerla
brillar...
para que dé alas a tu felicidad
y la llene de un mundo
de magia de colores
cuando mires al cielo,
princesa.

Plantaremos un árbol
en nuestro jardín de la alegría,
un árbol de sensaciones,
de olores,
de colores,
de flores acompañado,
en la alfombra verde
de nuestro amor de magia.
Ya sólo faltas tú.

En un jardín oriental,
la rosa
suspira camino de nuestros sueños.

Míng tian jiân
Yuè Jì.

Indocencias de Francisco Molina Gonzalez

EL MAESTRO

Es el maestro forjador del espíritu
de aquellas multitudes que piensan en la gloria,
que presenta la fama cuando es ejecutoria;
al adquirir la gracia que se llama cultura,
y es grande el sacrificio, unido a la constancia,
que convierte esa oscuridad completa
en geniales albores de virtud y enseñanza.
Por el honor que concede la institución,
sagrado ministerio, en fervores canto,
inculcando las letras, las ciencias y las artes,
consigue esa feliz historia de la transformación;
que es guía, luz y esperanza suprema
para brillar después en aquellas esferas
del mundo espiritual y omnipotente;
siendo el mejor presente que le ofrece,
en premios y desvelos, vigilias, sinsabores,
el ver aquellos niños que son hombres mayores,
y en aquellas alturas, celebridad tangible,
admirar con orgullo que ya todo es posible;
y alcanzarán la gloria solemne y verdadera,
que pasará a la historia en su figura señera.
El agradecimiento es virtud honorable,
y tenemos presente la labor admirable
que ofrece a las generaciones presentes y futuras
el insigne maestro, llevando a las alturas
ese ejemplo amoroso de enseñar lo que ignoran
esas frentes de talla berroqueña, esas mentes oscuras;
¡A ti, figura de gloria inmarcesible,
rendimos pleitesía, sintiendo, por esa humilde
gracia, la obligación de nuestra simpatía!

Indocencias de Veronica Pedemonte

El precio de los pródigos
(Fragmento de “Viaje circular” )

Subí la escalera de hierro que daba el piso de arriba. Mi abuela acababa de dar un abrazo a mi madre después de doce años. Apenas una lágrima que no acabó de salir de su ojo y ella hizo bajar lentamente por su garganta. Hacía frío. La virgen de la hornacina nos miraba con sus ojos duros como escarabajos de cristal negro, ¿sabes Platero?.
Sentí que venía de un mundo rebosante de sentimientos para habitar un mundo de sentimientos ajusticiados. De un mundo de sentimientos condenados, temblando en la galería de la muerte, a un mundo donde los sentimientos esperaban un indulto, una amnistía que por fin les dejara vivir en paz, manifestarse como en los viejos tiempos. Y en ese intercambio imposible de una tierra enferma sin libertad y sin aire, de un reino herido, sin rey y sin Lanzarote, con un país que estaba perdiendo para siempre Excalibur, la espada de la Virtud y el escudo de la Verdad, Lau y yo estábamos en tierra de nadie. Flotando en el espacio intangible de un libro de familia declarado apátrida, con un carnet de identidad en la mano que ponía: Uruguaya cuatro años, tez blanca, pelo oscuro, iris negro, arco iris de ensueño, infancia iridiscente. Uruguaya, siete años, tez blanca, pelo claro, iris verde, iridiscente soledad, orgullo iridiscente. Ya lo dijo el poeta. Ese amigo poeta, muchos años después, sólo que entonces yo no lo sabía.
La Dama del Lago amenazaba con llevarse Excalibur, enterrar el sueño de Camelot bajo las aguas turbias, llenas de algas desoladas, sueños perdidos, héroes ahogados.
Lau y yo de la mano, en el bosque encantado de noche, vimos a mamá llorando. Tenía los pies descalzos, y el pelo rubio lleno de verdín. Lau y yo la abrazamos. Sin decir palabra, le dimos la mano, una a cada lado, y seguimos buscando el camino, algún sendero lleno de luz que nos llevara a casa. Sabíamos que la harían pagar un alto precio. Que su carta de liberta aún quedaba lejos, que el precio de la vida no era suficiente, había que dar más. Después de un campo de exterminio, una siberia helada. El precio de los pródigos.
Al pie de la escalera, en la hornacina, seguía la Virgen de bellos ojos negros de cristal, manto celeste y vestido dorado y blanco. Subida al tercer escalón que me conducía a mi cuarto, la miraba aún fascinada, con el convencimiento de que me devolvía la mirada, ese brillo en su iris inmóvil que reflejaba el de las lámparas del hall. Y mi fe iba creciendo mientras menguaba el recuerdo de mi mundo. Confiando en que el espíritu supliera al corazón que había dejado, guantanamera, en mi tierra lejana.

Pero ese amor desmesurado a la imagen de la hornacina me llevó a acariciar su manto hasta tirarla. Guantanamera. Llevé en mis brazos a la Virgen rota. La escultura antes incólume, era una doncella herida por la vida, una muchacha vulnerada, una mujer violada. Llevaba un sueño roto latiendo entre mis manos, una hija pródiga sufriendo por mi lejano corazón. Necesitaba alguien con alma de restaurador que sujetase su dolor con purpurina, que dejase resplandecer de nuevo su pasado, de joven en la hornacina. Guajira guantanamera.
- Las estatuas, dijo mi abuela, fueron creadas para la eternidad intangible. Una vez rotas no hay restauración.
Le pedí a papá que la pegara con poxipol, ese “arréglalo todo” que tenía desde pequeña, que pegaba brazos de héroes y corazones de muñeca.
- Las estatuas fueron creadas para la eternidad intangible.
Atravesé siberia con mi virgen inválida, pensando cuántos hijos pródigos y vírgenes lisiadas hubieran podido restaurarse con poxipol.

Indocencias de Ana Herrera Barba

ROSA DE ALEJANDRIA

Yo la amaba, la amaba desesperadamente, pero ella había rechazado mi proposición matrimonial, igual que hizo con la de todos sus pretendientes. A saber que hubiera pasado si Hipatia no hubiera reconocido el nombramiento de Directora del Museo, si no se hubiera entregado a la Biblioteca en cuerpo y alma. Probablemente yo no estaría aquí ahora corroído por los remordimientos, después de tantos años de vivir a medias la vida.
Aún recuerdo la cara de Teón cuando le anunciaron el nacimiento de la niña en aquel 370 d.C. Yo tenía apenas diez años y sé que aplaudió con fuerzas aquel regalo de la fortuna. “La educaré como a un varón. La llamaré Hipatia, pequeña rosa de Alejandría.” La niña creció bajo los cuidados y las atenciones del cariño paterno. ¡Cuánto amor y palabra de sabio por los corredores de su inocencia! Mi casa estaba cerca y podía ver sus ejercicios físicos por la mañana. A mediodía se dedicaba a tomar unos baños relajantes y al atardecer estudiaba ciencias, artes y música. El día que me comunicó su deseo de viajar por Italia y por Atenas no pude reprimir la emoción, pues mi amor por ella crecía a la par que su belleza y sus dotes de sabia. A su regreso, Hipatia conquistó con creces el corazón de la ciudad, pero aquellos tiempos difíciles no tardarían en volverse en su contra. El estupor y el miedo se apoderaron de mí cuando asistí horrorizado a su horrible final. Aquel grupo de fanáticos cristianos la arrancaron de su carruaje cuando iba a trabajar, rompieron sus vestidos y, armados con conchas marinas, la desollaron arrancándole la carne de los huesos. ¡Sus restos quemados, sus obras destruidas!
Han pasado los años y no puedo dejar de mirar al pasado. Era una bonita mañana del año 415 d.C. en la hermosa ciudad de Alejandría. Y murió la rosa.

“Breviario” de Alas. Edita: Instituto Andaluz de la Mujer. DL: MÁ 8482-2003

Joya del Nilo

A tí, oh mujer que sueña.
¡Cuánto amor y palabra de sabio
por los corredores de su inocencia!
El orgullo de Teón,
joya del Nilo,
rosa de Alejandría,
Hipatia.
Se alzó su voz de mujer perfecta
y cautivó el corazón de su ciudad querida.
¡Cómo pagó con tributo de muerte
su belleza sin par, su poderoso ingenio!
Bella intimidad profanada.
Han rasgado sus vestidos,
aquellos locos, fanáticos.
Han desollado su piel.
¡Oh blancas conchas que un día
el mar dejara en las puertas de su infancia,
que una vez sus manos acariciaron!
¡Cuánto dolor y barbarie sin duelo!
Yace cuerpo sin vida,
sabiduría rota,
belleza sin alma.
Y se ha anudado el silencio,
tras el recuerdo olvidado,
por los siglos infinitos.
Ayer lloró Alejandría.
Hoy la entraña de Nigeria llora.

( El poema trata de recuperar la figura de Hipatia, primera mujer científica y filosófa de Occidente, última directora de la gran biblioteca clásica alejandrina, lapidada en el 415 d.C. en la ciudad de Alejandría).

Walläda nº 6. Edita ALAS. Málaga, 2006. ISBN-10:84-611-4140-7
Patrocina: Instituto Andaluz de la Mujer.

Indocencias de Jose Aurelio Martín Rodriguez

Poema Impuro
( porque los indocentes no deben ser poetas puros)

Qué difícil cuando todo baja
subir, mantener la altura,
qué difícil no perder la ternura
de otros ojos cuando el cristal se raja,

cuando el frágil vidrio humano no cuaja
y la historia craquela, y no dura
la mirada, empañada de amargura,
porque todo, hasta el hombre, se rebaja.

Como flecha que busca contra el viento
el blanco certero, el hombre debiera
alcanzar la vida, contra el violento

que golpea y difunde la ceguera;
amplía el horizonte el pensamiento
si el hombre busca la flecha certera.

EL AMOR

La llama doble
que trenza el amor
detrás de todos los fuegos.

VIAJAR.

Viajo con el dedo por la geografía verde y tierra
de los mapas escolares,
viajo con mis manos por las latitudes soleadas
de tu cuerpo extenso entre las sábanas.
Viajo con mis pies que no tiemblan por las calles
que anudaron mis pasos en la infancia.
Viajo con mis ojos por los cuerpos vitales
de las chicas perfumadas en los bulevares.
Viajo con mi coche por carreteras que me ignoran
para dulcemente anularme en la velocidad invisible.
Viajo por el tiempo como la flor del
vilano, al albur del viento,
segada un día, y otro
definitivamente deshecha,
desaparecida.



SILICON VALLEY

Silicon Valley es hoy el centro del mundo
Virtual, la arquitectura invisible
Que sostiene las sociedades occidentales.
En Silicon Valley, California, Estados Unidos,
Trabajan adolescentes hábiles
En el manejo de las herramientas
Informáticas, nunca sucias o pesadas
Como el yunque o el martillo macho.
El valle del silicio es un parque
Infantil de juego que genera riqueza,
Que levanta empresas y hunde economías.
Un mundo que no se ve, que sólo
Se supone, que no es real, que es
Virtual, que genera riqueza pero no dinero
Metálico, que encumbra adolescentes
Pubertos, con granos, eternamente sonrisados,
Adolescentes que ignoran el mundo y que
Desconocen la forja lenta del hombre y las ciudades,
La profunda historia, la literatura humana,
Que defienden una geografía parcial
Porque nunca ni han oído ni visto ni olido
El mundo real, sólo el mundo virtual,
Nunca el mundo que pesa y que duele,
El mundo frutal y cruel,
El mundo de la herida y la pequeña conquista,
El mundo posible,
El mundo.




SOBRE LITERATURA INDOCENTE:

Docentes, practiquen la indocencia, la literatura indocente es nocturna, la literatura indocente surge al calor de un cuerpo amado, la literatura indocente ata los fuegos de la vida con la llama de la literatura, la literatura indocente crece en la espalda del día, de las diurnas evidencias, la literatura indocente busca quemar otro oído indocente con su lírica violenta, con su música canalla, con sus sentidos transfigurados, la literatura indocente vence al tiempo lentísimo de los días. Practiquen la indocencia.

Indocencias de Raquel Zarazaga

Poética

“Todos tenemos dos ojos.
Pero no todos vemos las mismas cosas.
Ni siquiera las vemos de la misma manera.
Hay quien ve hombre, coche, árbol,
y quien ve mujeres azules,
elefantes en las nubes
y un ojo encima de otro ojo.
A quienes viven así
se les suele llamar locos.
Y si tienen éxito, genios…”



VIII (Del patio del colegio)

En el patio de recreo habitan las sonrisas.
Tras la pelota, saltando a la comba o haciendo carreras, es tiempo robado al tiempo, donde sólo reposan los que quieren vivir jugando a la vida, aspirando el claror del aire que fondea en sus cuerpos dispuesto a permanecer allí para siempre.
Los niños parlotean. En su incesante bullir festivo parecen estar escritas las líneas maestras de una ignorada leyenda en que lo furtivo se alía con lo celeste, y ellos bogan siempre rumbo al infinito.
Colorín colorido, el teatro de la memoria me muestra, una vez más, el inventario añil de lo que fui, y de nuevo alcanzo la rosa con mis pequeños dedos tras la alambrada, me lastimo la rodilla una vez más, incendia mi mejilla aquella bofetada… caducos méritos de cada día, peldaños que me llevan siempre al rincón donde crece la hiedra, ángulo mágico donde sólo yo me encuentro conmigo misma.
Allí aprendo a reconocer lo desconocido, a caminar haciendo malabarismos por el dintel de las cosas, como quien dibuja un mapa para no olvidar el lugar donde dejó el tesoro escondido.
Ellos retozan.
Feliz algarabía..
Luz palpitan.
Retorno al vértigo. La bruma de los gritos se domestica al sonar la campana. Todos se apiñan -los babis sueltos- algunos canturrean, mientras regresan a clase. El oro leve que por un rato recolectaron ondula el plumaje de sus cabezas, ulula desde los corazones agitados por la carrera. El esplendor conseguido permanecerá diáfano, como transparente gasa, hasta el final de los días.
La parra del porche, los escarabajos, el brazo marmóreo de la estatua de la fuente... colmados con el halo de su parábola escriben la historia.
Aquél fue mi entonces. Flamea su recuerdo en mis pupilas y me acompaña como el globo que se ataba a la muñeca, mecido por la brisa, flotando alrededor, casi ausente.
*

Del libro inédito "IMAGINARIO DE LA INFANCIA"
Raquel ZARAZAGA

Indocencias de Eugenio Manuel Fernández Aguilar

Palabra robada

"Desnudos en el desierto"

“Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.”
ÁNGEL GONZÁLEZ

Manden al carajo
caramelos y sustantivos eternos.
Ratapan pin plan.
Dejen de menguarse el pelo,
posicionen en off todas las teles
y, por supuesto,
corten la red de redes.
Chi, shiii... bip... ¡plaf!
Abran para nunca cuentas corrientes
cancelen para siempre códigos postales.
Ratapan pin plan.
Hagan un abismo de libros aturdidos
y desplieguen sus alas
ya libres
del sudor idiotizante.
Separen,
sin ojos en la espalda,
los bucles de toda cadena;
vomiten furiosos sobre el valle de lágrimas;
fusilen a espartanos
en el autoservicio de los pesares.
Ratapan pin plan.
Miren alrededor,
infantiles y sin miedo,
la atmósfera imposible
de un desierto nudista.
Entonces, sólo entonces,
aprenderemos a amar
pues estaremos aislados
de todo motivo ajeno.
Olviden las palabras.
Olviden las palabras.
Olviden las palabras,
porque donde hay palabras la música calla,
porque si el ritmo vibra en el aire
innecesarias son las vocales.
Olviden las palabras.
Destrocemos este poema
y tachemos en un arrebato
¡TODAS SUS LETRAS!